PAN

di Lucian Blaga

Coperto di foglie secche su una roccia giace Pan.

E’ cieco ed è vecchio.

Le sue palpebre sono di selce ormai,

In vano cerca di strizzarle,

poiché gli si sono chiusi gli occhi - come le lumache - durante l’inverno.

Calde gocce di rugiada gli cadono sulle labbra:

una,

due,

tre.

La natura sta abbeverando il proprio dio.

Oh, Pan!

Lo vedo allungare la mano, afferrare un ramo

e palpare

con morbide carezze i germogli.

Un agnello si sta avvicinando fra i cespugli.

Il cieco lo sente e sorride,

poiché a Pan nulla da più gioia

che prendere dolcemente fra le sue mani le testoline degli agnelli

e cercare le piccole corna sotto i morbidi bottoncini di lana.

Silenzio.

Attorno a lui le caverne sbadigliano assonnate

e adesso ne viene anch’egli contagiato.

Si stira e pensa:

“Le gocce di rugiada sono grandi e calde,

le piccole corna stanno spuntando,

e i germogli sono pieni.

Che sia primavera?”